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Belisarius Cawl: Das Große Werk – Auszug

Kapitel zwei

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Kapitel eins

Geborgte Zeit

Vor etwa 10.000 Jahren

Ezekiel Sedayne starb.

Einst war er eine Größe unter den Menschen gewesen, ein physischer und intellektueller Riese, doch diese Tage waren vorbei. Er war alt. Er war am Ende. Sein zwei Meter großer Körper war in sich zusammengefallen. Sein Rückgrat war krumm vom Kalziumverlust. Seine Hände waren knorrig von Arthritis. Seine Haut war schlaff und legte sich wie ein drapiertes Tuch um seine Knochen. Sein glänzendes, schwarzes Haar war so fein und weiß geworden, wie die Seide eines Spinnennetzes. Es umrahmte seinen Kopf auf dem Kissen, als hätte es jemand dorthin gelegt, so wie seine Haut. Wenn er aufgestanden wäre – wenn er hätte aufstehen können –, hätte er eine Wolke aus Daunen hinterlassen.

Sedaynes Leben hatte länger gedauert, als es irgendein Kind von Terra zu hoffen wagte, doch alle Dinge waren endlich und seine Existenz näherte sich dem Ende.

Menschen sind sich ihrer Sterblichkeit bewusst und doch verleugnen sie sie bis zum letzten Moment. Sedayne hielt sich für intelligenter als die meisten Menschen. Er glaubte sich frei von den Täuschungen, die den Geist beherrschten und der Vernunft zum Nachteil gereichten und doch verfiel er ihnen jetzt. Er konnte es kaum glauben, dass der Tod an seine Tür klopfte.

Das kann nicht mir passieren, dachte er. Aber es passierte ihm.

Sedayne war aus dem Nichts gekommen und hatte sich zu einem der größten Wissenschaftler seiner Zeit hochgearbeitet. Trotz seines sterbenden Körpers war sein Verstand noch scharf. Seine Erkenntnisse klar. Er stellte verblüfft fest, dass seine Seele sich noch jung anfühlte. Die verheerenden Auswirkungen des Alters auf seinen Körper straften das Lügen.

Er konnte nicht stehen. Er erschien in vielerlei Hinsicht wie eine Leiche. Seine zurückgezogenen Lippen enthüllten vergilbte Zähne, die durch das dunkle Zahnfleisch lang gezogen wirkten. Egal, wie schnell seine Gedanken rasten, sein Körper bewegte sich kaum. Seine Brust erzitterte unter dem zarten Flattern seines Herzens. Jedes Mal, wenn er einatmete, klang es wie das Keuchen eines Blasebalgs.

Aber er war noch nicht tot. Er atmete noch, und als sich die Tür zu seinem Schlafgemach mit einem Knarren weit öffnete, schlug er Augen auf, die auffallend feucht in den trockenen Tälern seiner Pergamenthaut lagen, und drehte sich in Richtung seiner Besucherin.

»Die Altrix Herminia«, röchelte er. Seine Oberlippe klebte an seinen Zähnen, weil ihm der Speichel fehlte, und verzog sein Lächeln zu einer Grimasse. Er vertrocknete von innen heraus, wie eine Gewürzschote, die man zum Ausdörren in die Sonne gelegt hatte. Bald würde jeder Tropfen Lebens aus ihm ausgewrungen sein und er wäre nur noch eine ausgedörrte Hülle. Und irgendwann wäre nicht einmal mehr das übrig.

Die Altrix trat vor und die Lagen ihrer weichen Plastekkleider raschelten. Auf ihrer Brusttasche befand sich ein rot-weißer Äskulapstab, der sich vom blassen Grün ihres Kleides abhob. Die Uniform war formell und fest geschnürt, ein Symbol, das sie an ihre Pflicht band. Obwohl ihre Kleidung beengend war, bewegte sie sich mit einer unbeschwerten Eleganz, die von athletischer, wenn nicht gefährlicher, Kraft sprach.

»Oberster Direktor«, sagte sie und neigte ergeben den Kopf. Ihr exakt geschnittener Pony endete direkt über ihren Augen.

»Eure Ankunft erfreut mich.« Sedayne drehte schwach den Kopf, damit er ihren Bewegungen folgen konnte. Das Verlangen eines jüngeren Mannes quälte ihn. »Das Alter steht mir nicht gut«, sagte er. Er wurde müder und sein Atem kam in keuchenden Zügen. Er war eine Maschine kurz vor der Abschaltung. Er sah in das Gesicht der Altrix, dann auf die dicke Spritze, die sie in der Hand hielt.

»Die Zeit … ist nah …« Jedes Wort war mühsam. Jede Silbe war ein schmerzhafter Atemzug. Jetzt wählte er seine Worte mit einer solchen Sorgfalt und Aufmerksamkeit, wo er sie einst sorglos verschwendet hatte.

»Das ist sie, mein Herr«, sagte die Altrix. »Ihr liegt im Sterben.«

Sedaynes Grinsen glich dem eines Totenschädels. »Ich kann mich immer darauf verlassen, dass Ihr die richtigen Worte wählt«, sagte er. »Wie läuft die Suche?«

»Ich habe sieben mögliche Kandidaten identifiziert, alles Akolythen von Diacomes. Bergungsmissionen sind unterwegs.«

»Dann verabreicht mir die letzte Dosis des Elixiers. Ich will wieder laufen und mich bewegen. Ich bin hier schon zu lange eingesperrt.«

»Seid Ihr Euch sicher?«

Er nickte mit schmerzendem Kopf. »Ihr habt es mitgebracht. Ihr wusstet, was ich sagen würde.«

»Dies ist der Rest«, sagte sie. Eine silbern marmorierte, trübe Flüssigkeit, die darin wie unter einer eigenen Strömung floss, füllte den Glaszylinder. »Die Adarer sind fort. Die letzten von ihnen wurden verarbeitet. Ihre Welt ist leer. Wenn ich Euch diese Dosis injiziere, ist es die letzte. Es tut mir leid.«

Die Adarer waren während des Großen Kreuzzugs als harmlose Rasse eingestuft worden und hatten unter Imperialem Protektorat gelebt. Das hatte nicht verhindern können, dass sie ausgerottet worden waren. Unglücklicherweise hatte ihre Körperchemie wundersame Auswirkungen auf den menschlichen Organismus.

»Eine Schande … ich habe … nie …« Er schluckte zweimal und versuchte genug Spucke zu sammeln, um seine rauen Stimmbänder zu befeuchten. »Gelernt, es zu synthetisieren«, presste er atemlos hervor.

»Seid Ihr Euch sicher, dass jetzt die richtige Zeit ist, mein Herr? Wir könnten ein paar Tage warten. Es ist genug übrig, um Euch ein paar Wochen am Leben zu erhalten, nicht mehr. Vielleicht ist es besser zu warten, bis ein Kandidat gewählt und nach Terra gebracht wurde.«

Er schloss die Augen. »Nein. Tut es jetzt.«

Er war zu schwach, seinen Arm auszustrecken, also zog ihn Herminia sanft unter der Decke hervor, holte eine Armauflage und schnallte ihn vorsichtig fest. Die Adern in seiner Armbeuge waren von den wiederholten Injektionen zerstochen und sie musste einige Zeit suchen, bis sie eine passende Einstichstelle für die Nadel fand. Das Medikament musste in einer großen Dosis direkt in den Blutkreislauf gespritzt werden; eine pneumatische Injektion oder eine Aufnahme über die Haut war nicht ausreichend.

Das Adarerelixier war der letzte Ausweg sterbender Menschen, wenn alle anderen Juvenor-Behandlungen fehlschlugen. Der Preis dafür war hoch, nicht nur wegen der grausamen Art, auf die es gewonnen wurde. Das Elixier war illegal und seine Benutzung stand unter Todesstrafe. Sedayne sorgte sich nicht um die Xenos oder das Gesetz, aber es hatte auch andere, unmittelbare Nachteile. Zum einen würde sich sein Benutzer in einem schlimmeren Zustand als zuvor befinden, wenn die Wirkung des Elixiers nachgelassen hatte. Jede Dosis brachte die Ungewissheit einer rapiden Verschlechterung mit sich. Diese letzte Dosis würde ihn umbringen.

Zum anderen waren da auch die Schmerzen.

»Seid Ihr bereit?«, fragte sie.

Er zwinkerte als Antwort. Sie setzte die Nadel an seinem Arm an. Sie musste ihm nicht sagen, dass es schmerzen würde.

Der Bienenstich der Nadel, die in sein Fleisch eindrang, ließ ihn keuchen. Der echte Schmerz kam, als sie den Kolben herunterdrückte. Das heilende Gift, das aus den Organen fühlender Wesen gewonnen worden war, durchflutete seinen Körper und mit ihm kam ein Feuer, dessen Hitze das Alter verbrannte, zerfaserte Gene reparierte und die Maschinen des Lebens wieder in Gang setzte.

Die gestohlene Jugend tobte in seinen Adern.

Ezekiel Sedayne schrie.

Kapitel zwei

Die Orbitalplattform Aegida

Jetzt

Glänzende Trümmer schwebten um die Überreste des Planeten. Grau wie alte Knochen und trockener als Staub sammelte sich ein Leichentuch aus strahlenden Partikeln feierlich um den Kadaver auf seinem Weg um die Sonne. Die Umlaufbahn dieser Welt war die lebensfreundlichste dieses Systems und doch gab es keinerlei Leben.

Die zerstörten Überreste einer einzigen Raumstation kreisten um den Äquator. Ihre aus dem Ruder gelaufene Umlaufbahn war erst kürzlich stabilisiert worden. Vor der blendenden Sonne konnte man das sanfte Leuchten von Atmosphärenschilden, die in einer Sektion Risse schlossen, gerade so erkennen. Drei Schiffe befanden sich in der Nähe der Orbitalplattform. Zwischen der Station und der Welt schwebte ein leichter Kreuzer mit kräftiger gelb-schwarzer Heraldik. Überkreuzte Sensen in Gold vor einem pechschwarzen Hintergrund zierten die heckwärtigen Schildplatten. Im blendenden Sonnenlicht waren die Narben auf der Hülle überdeutlich. Das Beschlagwerk auf dem Bug zeigte, dass es nach Sterope benannt war, einem der legendären Rösser von Sotha.

Ein kleines Schiff von Techpriestern des Adeptus Mechanicus befand sich am nächsten an der Orbitalplattform. Es bestand zum Großteil aus blankem Metall, der Rest war in den kräftigen Rottönen des Mars gestrichen. Es hatte keinen Namen, doch dieselbe Zahlenfolge war als Kennung an mehreren Stellen angebracht. Trotz seiner Größe quoll es über vor Produktionsanlagen und Andockstationen, und ein unablässiger Strom von Drohnen schwebte zwischen dem Schiff und der Station hin und her.

Das am weitesten entfernte Schiff war ein großer Angriffskreuzer der Space Marines im neuen Design, frisch aus der Werft und ohne Schäden oder Änderungen am Bauplan. Die tiefblaue Beschriftung war unbeschädigt, die gehörnte Ultima, die an vielen Stellen zu sehen war, strahlend weiß. Es war ein junges und doch wildes Schiff mit dem Namen Lord von Vespator, nach dem Herrscher dieser Welt, der darauf sein Königreich bereiste.

Eine Hangartür öffnete sich an der Seite der Lord von Vespator. Ein einzelner Kampfflieger erschien. Die Abgase aus den Triebwerken bildeten eine blaue Klinge aus Plasmafeuer und die Hülle des Fliegers glänzte wie ein juwelenbesetzter Griff, sodass er wie ein Schwert aussah, das mit dem Griff zuerst auf einen angeschlagenen Krieger zuflog, der gegen ein Monster kämpfte.

Doch die Waffe kam zu spät. Das Monster hatte triumphiert. Die Welt war tot.

So betrachtete Decimus Felix, Tetrarch von Ultramar, die Ruinen seines Herrschaftsbereichs.

»Etwas eng«, sagte Daelus. Der Techmarine änderte die Flugbahn des Schiffes mit einer winzigen Anpassung des Steuerknüppels. Felix blickte durch die Sichtfenster aus Panzerglas. Das Cockpit befand sich hoch über den Transportbuchten und die Decke war nur Zentimeter von seinem Gesicht entfernt, nah genug, dass er die Schäden im Metall erkennen und die verantwortlichen Biowaffen nennen konnte.

Der Overlord konnte sich nur dank Daelus’ Fähigkeiten in den Hangar zwängen. Seine linke Hand bewegte sich flink über die Knöpfe auf dem Bedienpult des Schiffes. Als Antwort darauf tauchten Düsen die klobige Doppelhülle in Licht und Dampf.

»Das ist nicht ideal«, sagte Felix.

»Ich bin schon an engeren Orten gelandet, mein Lord«, sagte Daelus, der vor Konzentration angespannt war. »Nicht an vielen, muss ich zugeben.«

Daelus’ Mannschaft bestand aus einem weiteren Primaris Marine im Rot der Schmiede und drei Ordensdienern. Sie waren zu beschäftigt mit der Landung, um mit dem Tetrarchen zu sprechen, doch sie warfen nervöse Blicke auf ihre Instrumente. Troncus, der Techmarine-Co-Pilot, war erstarrt. Nur die winzigen Bewegungen seiner Hände, wenn er die wenigen Fehler Daelus’ korrigierte, zeigten, dass ein lebendiges Wesen in seiner Rüstung steckte.

Annäherungsalarme ertönten schrill aus verschiedenen Bereichen. Die Buglichter trafen auf eine feste Mauer.

»Beim Willen des Imperators, es wird schlimmer!«, sagte Daelus.

Die Landebucht hatte katastrophale Schäden davongetragen. Bei den Reparaturarbeiten war der verfügbare Platz um die Hälfte reduziert worden. Eine Mauer aus Plastekplatten, die mit Metallitschaum befestigt waren, teilte die Bucht in zwei. Die Stützträger an der Wand ragten schräg in den Hangar und machten Daelus’ Aufgabe umso schwieriger.

»Fast geschafft«, sagte der Pilot, mehr zu sich selbst als jemand anderem.

Felix sah zerborstenes Metall an sich vorbeiziehen. Die Aegida hatte viele Landungsdecks besessen. Die Monster der Schwarmflotte Kraken hatten sie alle zerstört, als sie an Bord gekommen waren. Nur diese kleine Luftschleuse war wieder funktionstüchtig gemacht worden.

Der Antriebskern des Overlords heulte immer wieder auf, als Troncus den Energiefluss in Vorbereitung auf die Landung anpasste. Der Flieger schwankte. Troncus sah den Piloten an.

»Das ist nicht meine Schuld«, erwiderte Daelus auf seinen unausgesprochenen Tadel. »Der Gravschild ist hier drinnen nutzlos«, murrte er. »Hier ist alles nutzlos. Troncus, Landesequenz einleiten. Besser wird unsere Position nicht.«

Felix’ Voxstecker klickten. Daelus hatte einen unverschlüsselten Voxkanal geöffnet.

»Sergeant Cominus«, sagte Daelus. »Ich setze auf.«

»Bereit. Vordere Luken öffnen«, voxte Cominus zurück.

»Druck in Laderäumen wird abgebaut. Es gibt keine Atmosphäre. Ihr habt ja sicher eure Helme auf.«

»Ich muss Euch wohl kaum erinnern, dass ich Eure Unbekümmertheit lästig finde, Daelus.«

»Der versteht keinen Spaß«, sagte Daelus und ging sicher, dass Cominus ihn hörte, bevor er den Kanal schloss.

»Er dient gut«, sagte Felix.

»Er könnte dabei auch mal lächeln«, sagte Daelus. »Das Leben besteht nicht nur aus Übungen und Pflichten, nicht einmal für uns.«

Das Atmosphärenerhaltungsfeld stand und der Hangar war zum Weltall hin geöffnet. Daelus lenkte mit dem Steuerknüppel leicht gegen, als die Luft aus den zwei Passagierabteilen strömte. Die Rampen öffneten sich, als die Triebwerke des Fliegers zum letzten Mal Energie ausstießen. Die steuerbordseitige Tragfläche schrammte mit einem Kreischen an der Mauer entlang und Felix biss die Zähne zusammen.

»Ich sagte, es wird eng«, murmelte Daelus.

Noch bevor der Overlord ganz auf seinem Fahrwerk stand, rannten acht Space Marines mit erhobenen Boltgewehren heraus und gingen auf verschiedenen Positionen im Hangar in Verteidigungsstellung. Sie trugen Mark-X-Servorüstungen des Intercessor-Schemas mit unterschiedlicher Heraldik und teilten dabei den reich dekorierten linken Schulterpanzer, der mit dem Siegel des Tetrarchen von Vespator auf goldenem Grund geschmückt war. Cominus war eher an seinem Verhalten zu erkennen als am leuchtenden Rot und Weiß der Sons of Orar oder seinem Sergeantsabzeichen. Er stand vor der Nase des Overlords und gab Felix’ Leibwächtern Anweisungen in zackigen Kampfzeichen, während er sein Boltgewehr aufrecht hielt.

Die Triebwerke schnauften. Der Flieger kam auf der Hydraulik zum Ruhen.

»Das war’s, wir sind drin«, sagte Daelus. Troncus drückte ein Dutzend Knöpfe. Die Diener entspannten sich sichtbar und begannen mit der Nachflugkontrolle. Das Triebwerk wurde leiser, bis nur noch ein Summen zu hören war. Daelus’ Rüstung ächzte, als sie vom Umbilicus auf der Rückseite seines Sitzes getrennt wurde. Ohne Antrieb war die Rüstung schwer, doch er drehte sich so natürlich wie möglich um und neigte seinen Helm, um zu Felix hochzusehen.

»Willkommen auf der Orbitalplattform Aegida, mein Lord. Willkommen auf Sotha.«

Sie verließen den Hangar und Cominus ging voraus. Der Sergeant bestand darauf, selbst die Spitze zu übernehmen, so wie jedes Mal, wenn der Tetrarch die Regia Tetrarchia auf Vespator verließ. Felix folgte seinen Männern und das Blau seiner Ultramarines-Rüstung verschmolz mit der Dunkelheit der schlecht beleuchteten Station.

Felix wollte kein Aufsehen um seine Person machen, aber er akzeptierte den Leibwächter. Ein anderer Krieger mit seinen Fähigkeiten wäre vielleicht verärgert über die ständige Überwachung und die Implikation, dass er alleine nicht zurechtkam. Felix war pragmatisch genug, um zu wissen, dass es nichts an der Anwesenheit seiner Begleiter ändern würde, wenn er sich darüber ärgerte, also erlaubte er sich keine Gefühle diesbezüglich und dankte ihnen oft für ihre Dienste. Er war gleichermaßen unberührt von Cominus’ kurz angebundener, diensteifriger Art. Felix gab sein Bestes, dem Beispiel von Lord Guilliman in allen Dingen zu folgen und eine Sache bezüglich ihrer möglichen Nützlichkeit zu betrachten und nicht bezüglich der Gefühle, die er dafür hegte.

Wenn er sich näher mit diesen Gefühlen beschäftigte, verachtete er die ständige Verhätschelung, zu der ihn seine Position zwang. Diese Momente der Schwäche verstärkten nur seinen Entschluss, sich so zu verhalten, wie es sich Lord Guilliman wünschen würde. Die Leibwächter und seine zahlreichen Diener auf Vespator hatten einen Zweck, den sie erfüllen mussten, ohne dass er sie daran hindern oder für ihre bloße Existenz kritisieren sollte. Theoretica, Practica – die Herangehensweise der Ultramarines leistete ihm gute Dienste.

Doch Gefühle waren ungehorsame Kreaturen und er war froh, dass er nur seinen Leibwächter bei sich hatte. Er war erleichtert über die Pause von der Aufmerksamkeit seines Dienststabs. Seit er von Roboute Guilliman zum Tetrarchen ernannt worden war, einem der vier Herren von Groß-Ultramar, hatte Felix sein Bestes gegeben, jeden Sektor zu besuchen. Dies war seine erste Reise so tief in die Sothanische Liga. Sein Lord Castellan auf Vespator hatte spitz bemerkt, dass Felix auf Reisen ging, um der Politik aus dem Weg zu gehen. Vielleicht lag etwas Wahres darin.

Felix wandte seine Aufmerksamkeit der Ruine der Orbitalplattform zu. Die Anzeichen einer kürzlichen Wiederbesetzung wurden offensichtlicher, als sie sich auf den Weg zur Brücke machten. Wieder zeigten sich seine Gefühle trotz seiner Konditionierung. Der Zustand der Station stimmte ihn traurig.

»Die Gefühle, die dieser Ort hervorruft, sind seltsam«, sagte er zu Bruder Cadmus, einem Veteranen des Ordens der Scythes of the Emperor, denen die Station gehört hatte. »Es gibt so wenige Hinweise, was hier passiert ist, doch was bleibt, ist so eindeutig wie ein Schwertschnitt in uralten Knochen. Obwohl der Ablauf des Angriffs nur angedeutet wird, erzählen die Beweise eine packendere Geschichte, als es eine blutige Leiche könnte.« Sie liefen durch einen Korridor, der von Lumen auf Stangen erleuchtet wurde, die durch hängende Kabel verbunden waren. Es gab keine Luft und keine Schwerkraft, sodass die elf auf die seltsame, bewusste Art von Kriegern mit aktiven magnetischen Verriegelungen liefen. »Ich sehe überall die Anzeichen von Biowaffen. Stichwunden im Metall, Säureverätzungen, Spuren von Zähnen und Klauen, doch nichts Organisches ist geblieben. Ich vermute, alles wurde vom Kraken absorbiert.«

»Es liegt in der Natur der Xenos, mein Lord«, sagte Cadmus. Cadmus stammte vom Orden der Scythes, aber er war auch ein Primaris Marine und noch nie zuvor auf Sotha gewesen. Seine Stimme war ruhig, sogar etwas distanziert, und veranlasste Felix zu der Vermutung, dass er ebenfalls damit kämpfte, was er fühlte und was er fühlen sollte.

»Ihr habt gegen die Tyraniden gekämpft?«, fragte Felix.

»Mein Orden konfrontiert sie, wo möglich«, sagte Cadmus. »Ich habe mich nur Splittern gestellt, den Zurückgelassenen und Verlorenen. Nichts im Vergleich zu der Flotte, die Sotha verschlungen hat, aber dennoch tödlich.«

Felix nickte. Die Tyranidenwaffen hatten das Metall verformt. Vor ihnen strömte Sonnenlicht durch einen riesigen Riss in der Hülle. Es war eigenartig, dass das Deck ebenmäßig geblieben war, dachte er, ohne die Deformierung der Deckpanzerung, die man bei konventionellen Waffen erwartete. Als sie auf Augenhöhe mit dem Loch waren, sah er, dass die Ursache des Risses keine Waffe gewesen war, sondern Absorption – ein Teil des Metalls war verschlungen worden. Die Kratzspuren von winzigen Zähnen leuchteten an den Kanten, noch ein Jahrhundert später.

»Sie ernähren sich von mehr als nur organischem Material«, sagte Cadmus, der dem Blick seines Lords gefolgt war. »Die Tyraniden absorbieren fast alles.«

»Warum dann nicht gänzlich alles?«, fragte Felix. Er blieb unter dem Riss stehen und sein Sicherheitstrupp hielt sofort an. Die Marschfolge bildete einen perfekten Schutzkreis.

»Eine Frage für den Erzmagos, wenn er eintrifft«, sagte Cadmus.

Felix nickte. »Wenn es jemand weiß, dann sicher er. Habt Ihr lange bei den Scythes of the Emperor gedient, bevor Ihr den Erwählten der Tetrarchie zugewiesen wurdet?«

Cadmus starrte in die Leere des Weltalls. Die Schwärze neben dem blendenden Licht sorgte für einen seltsamen, samtigen Effekt, der unwirklich schien, egal, wie oft man ihn schon gesehen hatte. »Sechs Jahre nach sothanischer Zeitrechnung.«

Felix wusste es bereits. Er suchte alle Männer für die Erwählten persönlich aus, doch er bevorzugte es, solche Information persönlich zu hören, wo es ging. Daten hatten keine Seele. Ein Kommandant lernte viel über seine Soldaten, wenn er ihnen zuhörte, auch wenn sie nur sagten, was man schneller gelesen hatte. Wie sie sprachen, wie sie sich gaben und wie sie mit bestimmten Themen umgingen, enthüllte ihre intimsten Gedanken auf eine Art, wie es das geschriebene Wort nicht konnte. Die Sprache enthüllte eine Menschlichkeit, die selbst die Konditionierung des Adeptus Astartes nicht abstumpfen konnte.

»Ich war dort, auf Hamagora. Meine Erfahrung beruht auf Kämpfen mit Verrätern und ihren Dämonen, mein Lord. Die Xenos sind etwas anderes.« Cadmus hielt inne und suchte nach Worten. »Es ist unmöglich, den Hass, den meine Ordensbrüder auf die Tyraniden verspüren, zu überschätzen. Die Veteranen sind darauf fixiert, aber er beeinflusst auch meine Primaris-Brüder. Der Hass ist ansteckend. Er definiert uns.«

»Dann sollte er genutzt werden«, sagte Felix.

»Dem stimme ich zu«, sagte Cadmus. »Der Hass ist eine scharfe Klinge, doch etwas anderes an ihnen bereitet mir Sorgen. Eine Distanz zu den letzten der ursprünglichen Scythes.« Cadmus blickte Felix an. »Entschuldigt, mein Lord, wenn ich eine unpassende Bemerkung gemacht haben sollte. Es steht mir nicht zu, einen großen Mann wie Ordensmeister Thracian zu kritisieren.«

»Sprecht nur frei heraus, Cadmus«, sagte Felix. »Ich verstehe Eure Zurückhaltung, aber in den Angelegenheiten der Scythes of the Emperor bitte ich Euch, mein Berater zu sein und nicht nur mein Leibwächter. Wenn Euch etwas einen Anlass gibt zu zweifeln, innezuhalten, dann teilt es mir mit. Nicht alle Orden akzeptieren ihre Primaris-Brüder vorbehaltlos.«

»Das ist es nicht«, sagte Cadmus. »Wir wurden als Retter willkommen geheißen, mein Lord. Wir werden über das hinaus gefeiert und geehrt, was wir uns durch unsere Leistungen verdient haben.«

Die Orbitalplattform drehte sich langsam. Ihre Bewegung ließ das kalte, tote Sotha sichtbar werden. Es war leblos und glänzte wie ein Spiegel, weiß wie ein polierter Schädel.

»Dann haben Eure Sorgen einen tiefer gehenden Grund?«

Cadmus nickte. »Es sind so wenige von ihnen geblieben, mein Lord. Eine Handvoll. Die letzten der ursprünglichen Scythes sind verschlossen und verbittert.«

»Sie haben so viel verloren. Ich habe die wenigen Aufzeichnungen gelesen. Um ehrlich zu sein, haben sie schlecht gekämpft. Sie tragen die Verantwortung für ihre eigene Beinahe-Zerstörung.«

»Ich stimme Euch zu, aber es ist mehr als nur Schande«, sagte Cadmus. Er hielt wieder inne und zögerte, seine Zweifel zu äußern.

»Was ist es dann?«, ermunterte ihn Felix weiterzusprechen.

»Ich glaube, sie verbergen etwas, mein Lord.«

Blendender Sonnenschein zog über sie hinweg, als die Bewegung der Station die Orbitalplattform Aegida vom Planeten wegführte, an der Sonne vorbei, und sie wieder in Dunkelheit tauchte. Cadmus’ rote Helmlinsen glühten. In der Dunkelheit sah Felix die Augen dahinter und die silbern glühende Netzhaut, während der Laser Daten schrieb. Cadmus sah alles andere als menschlich aus, während er seine sehr menschlichen Befürchtungen gestand.

Das war das Schicksal der Krieger des Adeptus Astartes. Ein Mensch zu bleiben und doch, von der Menschheit verstoßen, Monster in der Dunkelheit zu bekämpfen.

»Ich werde es mir merken«, sagte Felix. »Und ich danke für den Rat, Bruder Cadmus. Vorwärts«, sagte Felix zu den anderen. »Zur Zentrale. Lasst uns diese Helden selbst treffen und über ihren Zustand urteilen.«

Seine Leibwächter gingen mit gezogenen Waffen weiter.

Auf dem Weg zur Zentrale sahen sie die Spuren der Biowaffen und die verräterischen Krater von Bolterfeuer. Hier war der Kampf erbittert gewesen. Auf dem weiteren Weg verschwanden die Spuren von Säure und Klauen unter frischen Panzerplatten. Eine notdürftige Luftschleuse versperrte den Korridor nahe der Brücke, wo neue Wandteile angeschweißt worden waren. Ein Servitor mit Kettenantrieb wartete inaktiv davor. Die Läufe von zwei Plasmageschützen – Selbstschussanlagen auf Dreibeinen, im Rot des Mars und mit dem Zeichen von Belisarius Cawl geprägt – folgten den Space Marines und ihre Ladespulen glühten einsatzbereit.

Der Weg war breit und hoch, groß genug für einen der größeren Dreadnoughts, doch die Luftschleuse selbst war klein und konnte nur einen Space Marine auf einmal aufnehmen. Eine Notlösung.

Ein Schädel, der über der Bogenspitze der Luftschleuse montiert war, erwachte zum Leben. Optische Sensoren in den Augenhöhlen leuchteten alarmiert auf. Ein knochiger Kiefer bewegte sich um ein Voxgerät und schloss sich so schnell, dass, hätte es in dem Korridor eine Atmosphäre gegeben, sie eine knöcherne Erschütterung gehört hätten.

»Absicht und Name«, stieß eine knirschende Maschinenstimme in ihrem Helmvox hervor.

Cominus trat vor.

»Cominus, Veteranensergeant, versetzt vom Adeptus-Astartes-Orden der Sons of Orar, Gruppenführer der Erwählten von Vespator, Tetrarchie-Sicherheitseinheit von Tetrarch Decimus Felix dieser Welt.«

»Höherrangiger Offizier erforderlich. Tetrarch Felix wird sich selbst vorstellen«, sagte der Schädel. »Wegtreten.«

Cominus hielt die Stellung, bis Felix ihm befahl zurückzutreten.

»Ich bin Tetrarch Decimus Androdinus Felix der Ultramarines, Sohn von Laphis, Lord von Vespator und der Ostmark.« Felix pulste seine Legitimationen und sein Amtssiegel an die Maschine. »Erlaubt uns einzutreten.«

»Einen Moment«, sagte die Maschine. Die Lichter in den Augen des Schädels erloschen. Der Kiefer hing schlaff herab.

»Freundlich«, sagte Daelus. Die Servoarme des Techmarines folgten der Bewegung seiner Hände, als er auf die Plasmakanonen deutete. »Aber sie sind gut gemacht.« Er beugte sich vor, bis seine Helmfront mit den Waffen auf einer Höhe war, und bewegte den Kopf von einer Seite zur anderen. Die Waffen folgten seinen Bewegungen. »Sprechen gut an.« Die Reaktorkerne luden sich auf und die Spulen leuchteten heller.

»Ihr geht zu viele Risiken ein«, sagte Cominus.

Daelus stand auf. »Alles, was ich tue, lege ich in die Waagschale der Wahrscheinlichkeit. Theoretica und Practica, bei jedem Schritt. Die Dialektik der Ultramarines ist ein traditionelles Denken, die Euer Orden wieder einführen sollte. Ihr könnt es mir nicht vorhalten, dass ich Risiken besser einschätze als Ihr.«

Cominus schnaubte abfällig.

Die Augen des Schädels leuchteten wieder auf und veranlassten die Erwählten zu einer sofortigen Reaktion. Boltgewehre wurden in einer geschmeidigen Bewegung auf die Tür und die Waffenstellungen gerichtet.

»Identität bestätigt«, sagte die Maschine. »Bitte tretet ein, Tetrarch.«

Die Tür der Luftschleuse glitt zur Seite. Cominus wollte vorgehen, doch Felix trat vor ihn und betrat die Druckkammer zuerst. Die Kammer hatte vorher zum Korridor gehört und war groß genug für alle elf Mann.

Uralte Schutztüren befanden sich dem Eingang der Luftschleuse gegenüber. Sie waren repariert worden, doch man konnte noch die Umrisse der tiefen Furchen von tyranidischen Nahkampfwaffen erkennen, auch wenn sie glatt gefeilt und verspachtelt worden waren. Die Überreste der Geschütztürme, die den Eingang bewacht hatten, waren von neuen Platten umgeben. Auch um diese herum befanden sich die Riefen riesiger Klauen.

Luft schoss aus einem neu installierten Rohr aus der Brücke in die Kammer. Geräusche drangen wieder an Felix’ Autosinne. Die Tür glitt mit einem Kreischen auf krummen Schienen auf.

Man hatte sich ernsthaft bemüht, die Brücke der Aegida wieder einsatzfähig zu machen. Neben der Luftzufuhr waren auch die Gravitationsplatten funktionsfähig. Zerstörte Maschinen waren entfernt und die entstandenen Löcher überdeckt worden. Dabei hatte man nur wenig des ursprünglichen Grundrisses erhalten. Das zentrale Podium und die Galerie rund um den Raum waren unabdingbar für die Struktur und waren geblieben, wenn auch stark geflickt, doch ein Großteil war verschwunden und hatte einen großen, leeren Raum hinterlassen. Nähte aus silbernem Metall glänzten, wo Teile herausgeschnitten worden waren. Stumpfer Plaststahl bedeckte die am stärksten beschädigten Bereiche. Lose Platten bildeten Brücken über Versorgungsschächte, die im Moment zur Reparatur offen standen. Behelfsarbeitsplätze nahmen eine Wand ein und Stromkabel schlängelten sich aus einem frisch geschnittenen Loch, das den Zugang zu einer funktionierenden Energieleitung ermöglichte. Im ganzen Raum beherbergten Nischen die Statuen von Pferden in verschiedenen Posen. Alle bis auf eine waren beschädigt. Jene, die es am schlimmsten erwischt hatte, waren in sich zusammengefallen und hatten sich in einen faltigen Bronzehaufen mit unvereinbaren pferdeähnlichen Details verwandelt. Sie erinnerten Felix an die Abscheulichkeiten des Chaos und er wandte den Blick von ihnen ab.

Ein großer Teil der Wand war eingerissen worden. Diesen Schaden hatte man noch nicht beseitigt und der Riss wurde von einem Atmosphären-Energieschirm verschlossen, der sich von einer Seite des Raumes bis zur anderen spannte. Jenseits des blauen Schimmers, den das Feld erzeugte, glitzerte Raumfrost auf dem zerfetzten Deck.

Dreizehn Space Marines, wie in der Principia Belicosa beschrieben, warteten auf den Tetrarchen. Fünf andere Wesen menschlichen Ursprungs befanden sich in dem Raum. Vier davon waren gedankengesteuerte Kampfservitoren, zwei ausgerüstet für Schusswechsel auf kurze Entfernung, die anderen beiden reine Nahkampfmodelle. Das fünfte war aus freien Stücken fast genauso stark augmentiert. Es handelte sich um einen Adepten des Cult Mechanicus. Der menschliche Körper bestand vollständig aus Plaststahl, obwohl das Gesicht auf dem langen Hals aus Fleisch und Blut war. Er trug keine Schutzausrüstung und lächelte besänftigend. Ein paar kleine, sekundäre Arme klopften rastlos gegen seine metallischen Seiten.

Ein Großteil der Space Marines war der Tür in Erwartung von Felix’ Ankunft zugewandt. Der Rest stand gerade auf, als er eintrat. Sie stellten sich eher in befreundeten Gruppen zusammen statt nach Trupps, wenn man ihre Markierungen betrachtete.

Die Erwählten traten ein und stellten sich den Scythes of the Emperor gegenüber. Felix hatte nie einen größeren Unterschied zwischen zwei Gruppen loyaler Space Marines gesehen. Seine Primaris Marines trugen polierte Rüstungen mit perfekter Heraldik. Die Rüstungen der Scythes waren zerkratzt und ramponiert, das Gelb und Schwarz war auf nicht zueinander passenden Teilen verschiedener Rüstungsgenerationen aufgetragen. Unter ihnen befanden sich ein Apothecarius und ein Schmiedemeister, der sich ebenso durch den besseren Zustand seiner Rüstung wie durch seine Rangabzeichen und rote Farbe zu erkennen gab. Ein Mangel an Einheitlichkeit war nichts Ungewöhnliches für Space-Marine-Einheiten, die lange Zeit ohne Nachschub kämpfen mussten, doch die Scythes of the Emperor trieben es auf die Spitze. Vier der Krieger trugen eine Terminatorrüstung. Drei davon sahen ordentlich aus, doch die Rüstung des vierten war eine hässliche Mischung aus verschiedenen Sätzen und viele Teile waren hastig repariert worden. Bei einer weniger verzweifelten Truppe, dachte Felix, hätte die vierte Rüstung nie die Rüstkammer verlassen. Selbst sein eigener Scythe of the Emperor, Cadmus, unterschied sich von seinen angeblichen Brüdern trotz der gemeinsamen Heraldik und sah so sauber aus, dass er wie ein Betrüger wirkte.

Felix fühlte sich an die Veteranen der Tyranidenkriege der Ultramarines erinnert. Alle Scythes trugen Trophäen aus Xenosknochen oder Chitinpanzern in ausgeblichenem Blutrot und Beinfarben. Sie waren Individuen. Es gab keinen Zusammenhang zwischen ihrer Einheit oder ihrer Haltung. Einige standen stramm, andere sahen kampfbereit aus und einer saß unverfroren lässig da. Felix erkannte, dass der Orden zwar durch neue Primaris Space Marines seine volle Stärke wiedererlangt hatte, doch was hier vor ihm stand, waren die Überreste einer sterbenden Bruderschaft. Sie waren die letzten ihrer Art.

An ihrer Spitze stand ihr Meister. Seine Rüstung war mit noch mehr Zähnen und Klauen verziert und begrub so die üblichen Ehren unter einem wilden Äußeren.

Ein sanftes Läuten in Felix’ Helm informierte ihn, dass die Atmosphäre atembar war und die Temperatur erträglich, wenn auch eiskalt. Er hatte kaum den Gedanken gefasst, seinen Helm abzunehmen, als ihm Cominus privat voxte.

»Tetrarch, ich rate euch, den Helm aufzulassen.«

»Ein Treffen wie dieses sollte von Angesicht zu Angesicht stattfinden«, sagte Felix laut.

Er hob die Hände zum Kopf, was aufgrund der Boltsturmfaust an seiner rechten Hand immer eine ungelenke Bewegung war. Ein weiteres Hindernis war die Haube, die an allen Gravis-Rüstungen angebracht war, doch er hatte viel Übung darin, seinen Helm abzunehmen, und tat es in einer geschmeidigen Bewegung. Versiegelungen zischten. Die eiskalte Atmosphäre strömte in seine Servorüstung und ersetzte die körperwarme Atemluft. Er klemmte sich seinen Helm unter den Arm. Seine Gesichtszüge waren markant, aber nichtssagend auf die massenproduzierte Art der Space Marines. Er hatte eine hellbraune Haut, eine letzte Erinnerung an die dünne Luft seiner Heimatwelt. Ein heroisches Kinn, eine Nase, die an Guillimans erinnerte, stechende graue Augen und schwarzes Haar. Er wäre attraktiv, wäre er ganz ein Mensch, doch seine Züge waren durch den Prozess der Apotheose zu abgestumpft. Seine Intelligenz war für alle ersichtlich.

»Sorgt Euch nicht um das Wohl Eures Meisters. Ich versichere den Herren, dass der Atmosphärenschild, den ich mit meinen Dienern an dieser Orbitalplattform angebracht habe, perfekt funktioniert«, sagte der Techadept.

»Wer seid Ihr?«, fragte Felix.

Der Adept neigte den Kopf. »Ich bin Qvo-87. Ich wurde vom Erzmagos vorgeschickt, um diese Station für unser Treffen vorzubereiten. Ich entschuldige mich dafür, dass sie noch nicht wieder vollständig funktioniert, aber der Schaden ist äußerst umfassend. Die Aegida wieder in vollem Glanz erstrahlen zu lassen, wird etwas Zeit in Anspruch nehmen.«

»Das ist offensichtlich.« Felix sah das blaue Kraftfeld an, das die Luft im Inneren hielt. »Ihr habt in solch kurzer Zeit Großes vollbracht.«

Qvo-87 neigte wieder den Kopf. »Es ist vorerst ausreichend. Zehntausend Jahre lang hat die Aegida über Sotha gewacht. Sie wird es wieder tun.«

»Wenn Ihr das erreichen könnt, Magos Qvo, dann habt Ihr meinen Respekt.« Eine von Felix’ Aufgaben war es, den Reparaturbedarf der Station einzuschätzen. Sotha mochte tot sein, doch es war noch immer strategisch wichtig. Nach den Berichten hatte er die Station für irreparabel gehalten, doch was er bisher gesehen hatte, war vielversprechend gewesen.

»Ihr müsst Ordensmeister Thracian sein«, sagte Felix und wandte sich dem Anführer der Scythes zu.

Thracian antwortete, indem er seinen eigenen Helm abnahm und dem Tetrarchen sein vernarbtes, grimmiges Gesicht zeigte. »Der bin ich«, sagte Thracian. Brandnarben sprenkelten seine linke Wange. Das Auge auf dieser Seite war milchig-weiß.

»Ich danke Euch für Eure Anwesenheit und die Erlaubnis, diese Orbitalplattform zu verwenden.«

»Ich kann kaum einem Tetrarchen einen Wunsch abschlagen«, sagte Thracian. »Ihr sprecht mit der Autorität des Primarchen.«

»Ihr habt den Ruf, ein loyaler Diener des Imperators zu sein. Mein Dank ist aufrichtig.«

Thracian hob die Schultern. Seine zusammengeflickte Rüstung ächzte, als er sich bewegte.

»Die Galaxis ist in Aufruhr und Sotha ist verloren«, sagte Thracian mit offenen Emotionen in der Stimme. Er blickte durch das Atmosphärenfeld auf den Planeten, dessen kahler Schädel sich wieder zeigte. »Der Primarch selbst hat Euch diesen Teil des Imperiums übergeben, auf das Ihr nach eigenem Ermessen herrscht. Ich würde mich Euch nicht verweigern.«

Sothas Meere waren leere Gräben, die nackten Kontinente durchzogen von Spinnennetzen aus ausgetrockneten Wasserwegen und Fraktalen von Bergzügen. Es sah wie das präzise geologische Modell einer Welt aus.

»Seht, die Fülle unseres Reiches«, sagt Thracian verbittert. Sothas Ödnis erfüllte den Riss komplett. Im harten Licht des Sterns, das von der Welt reflektiert wurde, verwandelte sich der Raum in ein Schwarz-Weiß-Bild. Jeder Kratzer und Riss im Ceramit von Thracians Rüstung wurde gnadenlos beleuchtet. Die Farben, welche die schlimmsten Schäden überdeckten, verblassten. Die Augenhöhlen der Schädel, die seine Rüstung zierten, waren nachtschwarze Löcher, die den Tetrarchen hungrig anstarrten. Thracians Gesicht war zerschlagen, kahl, zerfurcht, gebrochen, leuchtend; das lebendige Abbild des leichenhaften Planeten. »Ist das das volle Ausmaß Eurer Truppen?«

»Wie gebeten, habe ich lediglich meine Leibwache mitgebracht. Ich vermute, der Rest Eurer Männer ist an Bord Eures Kreuzers?«

Thracian lachte. »Das ist das volle Ausmaß meiner Truppen. Die jungblütigen Primaris segeln auf Geheiß von Guilliman auf der Herz des Cronos durch die Leere. Die wenigen Veteranen, die Ihr hier seht, sind alles, was von den Scythes of the Emperor geblieben ist. Wir haben Angelegenheiten auf dem Planeten, die wir alleine klären müssen.«

»Cadmus hat mich informiert, dass Euer Principalistrupp klein geworden ist.« Felix runzelte die Stirn. »Wie ist das passiert? Laut der letzten Schätzungen des Munitorums hattet Ihr zur Zeit der Primaris-Verstärkung zwei Kompanien Space Marines.«

»Diese Daten sind seit einem Jahrhundert veraltet«, sagte Thracian. »Der Rest ist in die Schatten entschwunden. Wir sind alles, was geblieben ist. Wenn wir sterben, wird unsere Gensaat zur ewigen Ruhe gebettet und die Primaris Marines nehmen unseren Platz ein. Sie sind die Zukunft, Imperator sei Dank für das Geschenk von Cawl. Wir sind die Vergangenheit.«

»Ihr habt keine Eurer neuen Krieger mitgebracht?«, fragte Felix.

»Wir haben ihr Kommen begrüßt und ehren sie, aber diese Mission ist nichts für Neulinge.« Die Rotation der Plattform warf Schatten auf Thracians Gesicht, als sich Sotha wieder entfernte. »Sotha ist unsere Welt. Sie hat nie den Kindern von Cawl gehört. Mögen sie einen Neubeginn erleben, während wir allmählich verschwinden. Es bekümmert mich, dass Ihr Bruder Cadmus mitgebracht habt, um die Quelle unserer Schande zu sehen.« Er beobachtete die vorüberziehende Welt. »Der Rest unseres Ordens hat keine Erinnerungen an Sotha und ich wünsche nicht, das Leben der neugeborenen Scythes bei diesem Ausflug in die Vergangenheit zu riskieren. Die Wacht des Imperators ist kein Ort für sie oder uns. Nicht mehr.«

»Welche Risiken erwartet Ihr?«

»Meine Krieger haben viel Erfahrung im Kampf gegen die Tyraniden, Lord Tetrarch«, sagte Thracian. »Wenn sie eine Welt absorbieren, lassen sie oft Wachorganismen zurück. Wir vermuten, um das Schwarmbewusstsein über die Rückkehr von Leben zu informieren. Oft warten Symbionten in großen Zahlen in der Nähe von Siedlungen, um die zu infizieren, die Hilfe anbieten oder herausfinden wollen, was geschehen ist«, sagte Thracian wütend. »Sie sind eine perfide Spezies.«

»Dann sind wir vierundzwanzig Adeptus Astartes, mit den Kriegern des Erzmagos, die wir zur Unterstützung rufen können«, sagte Felix. »Welten sind schon gegen weniger gefallen.«

»Und größere Streitkräfte sind spurlos verloren gegangen.« Thracian deutete auf die Welt und zeigte auf einen einsamen Berg neben einem ausgetrockneten Meer, dessen Ausläufer von einer toten Stadt verborgen wurden. »Wenn wir die Grauen besiegen, die der Kraken zurückgelassen hat, wünscht der Erzmagos, den Pharus zu stören. Nichts Gutes kann daraus entstehen, also ja, ›Risiko‹ ist das richtige Wort.« Thracian stieß ein Seufzen aus. Der Planet setzte seine Reise über den Riss fort, eine Hälfte war bereits an den zerbrochenen Wänden vorbeigezogen und das Licht verdunkelte sich. Die Farbe schlich sich zurück auf Thracians Rüstung. »Ich biete Euch die Gelegenheit umzukehren. Die zehn Rösser von Sotha reiten weiter für den Imperator. Wir schulden Cawl viel für die Wiederbelebung unseres Ordens und daher gewähre ich ihm seinen Wunsch bereitwillig. Wenn er mit dem Schicksal spielen will, dann sei es so. Doch von Space Marine zu Space Marine halte ich Euch an, jetzt zu gehen, Decimus Felix. Das Erbe der Scythes of the Emperor ist sicher.« Er lächelte grimmig. »Wer wird Euer Erbe fortführen, wenn Ihr hier sterbt? Betretet nicht den Berg.«

Felix’ Augen verengten sich angesichts der Warnung. »Ich lebe, um zu dienen, mein Vermächtnis ist gleichgültig. Ich habe an der Seite von Lord Guilliman Dämonen und gefallene Primarchen bekämpft«, sagte Felix. Der vorbeiziehende Planet überließ die Brücke dem Lumenlicht. »Nichts erschreckt mich. Nichts kann mich erschrecken.«

Thracian lächelte reumütig, wie ein Onkel über seinen übermütigen Neffen. Er sah nach unten und als er wieder aufblickte, war er erfüllt von der Autorität eines Ordensmeisters und als er sprach, klang seine Stimme durchdringend. Selbst Felix, der zur Rechten Roboute Guillimans selbst gestanden hatte, spürte, wie sich die Härchen in seinem Nacken aufstellten.

»Sie werden meine besten Krieger sein«, zitierte Thracian den Imperator, »jene Männer, die sich ganz meiner Sache verschreiben. Wie Ton werde ich sie formen und in den Feuern des Krieges härten. Ihr Wille wird wie Eisen und ihre Muskeln wie Stahl sein. Ich werde sie in gewaltige Rüstungen hüllen und mächtige Waffen in ihre Hände geben. Seuchen und Pestilenz werden ihnen nichts anhaben können, keine Krankheit wird sie je schwächen.« Seine Stimme wurde lauter. »Sie werden die Taktiken, Strategien und Maschinen besitzen, um jeden Feind zu überwinden. Sie werden mein Bollwerk wider den Schrecken sein. Sie sind die Verteidiger der Menschheit. Sie sind meine Space Marines und sie kennen keine Furcht.« Als er das Zitat beendete, waren alle still. Thracian verstummte. »Schöne Worte, aber ich weiß, dass sie nicht wahr sind. Ich weiß, es gibt Wesen, die ein Space Marine nicht besiegen kann. Ich schäme mich nicht, zuzugeben, dass mir die Angst nicht fremd ist.«

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Eine Publikation von Black Library

Englische Erstausgabe 2019 in Großbritannien herausgegeben.
Diese Ausgabe 2020 herausgegeben von Black Library,
Games Workshop Ltd, Willow Road, Nottingham NG7 2WS UK.

Originaltitel: Belisarius Cawl: The Great Work.
Deutsche Übersetzung: Birgit Hausmayer.
Produziert von Games Workshop in Nottingham.
Umschlagbild: Akim Kaliberda.

Belisarius Cawl: Das Große Werk © Copyright Games Workshop Limited 2020. Belisarius Cawl: Das Große Werk, GW, Games Workshop, Black Library, The Horus Heresy, das ›The Horus Heresy‹-Augensymbol, Space Marine, 40K, Warhammer, Warhammer 40.000, das ›Aquila‹-Logo des doppelköpfigen Adlers und alle damit verbundenen Logos, Illustrationen, Abbildungen, Namen, Kreaturen, Völker, Fahrzeuge, Orte, Waffen, Charaktere sowie deren charakteristisches Aussehen sind entweder ® oder TM, und/oder © Games Workshop Limited, registriert in Großbritannien und anderen Ländern weltweit. Alle Rechte vorbehalten.

ISBN13: 978-1-78999-907-5

Kein Teil dieser Publikation darf ohne vorherige Genehmigung des Herausgebers reproduziert, digital gespeichert oder in irgendeiner Art und Weise, elektronisch, mechanisch, als Fotokopie, Aufnahme oder anders übertragen werden.

Dies ist eine fiktive Erzählung. Alle Charaktere und Ereignisse in diesem Buch sind fiktiv und jegliche Ähnlichkeit zu real existierenden Personen oder Begebenheiten ist nicht beabsichtigt.

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